tag:blogger.com,1999:blog-40241677524798898802024-02-20T08:25:41.297+01:00Hablemos de...¡Qué mejor para leer que los desvaríos de un viejo loco!
Al menos eso dicen, aunque ni soy viejo, ni estoy... ejem... no he dicho nada.
Este blog es un poco más de algo fuera del montón, algo que nadie, o más bien, pocos suelen escribir... reflexiones de un adolescente que pasa por diferentes estados anímicos desde el amor, la pasión, la seducción hasta el dolor de perder al ser amado, todo ello mezclado con alguna que otra historia ficticia y anécdota.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-43448569471341335712018-09-17T12:42:00.001+02:002018-09-17T12:42:30.637+02:00Vagar.Y aquí sigo, en el mismo desierto en el que llevo perdido años. Vagando en busca del próximo oasis lejano que perseguir y que, como tantos otros, al alcanzarlo resultará ser otra ilusión más provocada por mi desesperación de encontrarme.<br />
<br />
No recuerdo ya cuantas veces me he parado a sentarme, pensar dónde estoy y a dónde me gustaría ir. No recuerdo cuantas de esas veces he aceptado este desierto, y me he quedado observando la desolación del vacío. Llegó a gustarme. Tanta tranquilidad te permite pensar mucho. No obstante, tiene un problema. Cuanto más tiempo pasa mas te afecta el calor, la sed empieza a llegar y aparecen quemaduras en la piel. Esta situación termina afectando a tu forma de pensar. Quizá tomando medidas desesperadas para salvarte, pero de seguro medidas mal pensadas.<br />
<br />
Y a pesar de arder intensamente durante el día, las noches no podrían ser más frías.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-3355487657779501212016-10-12T17:26:00.000+02:002016-10-12T17:26:37.879+02:00Y me pregunto yo...¿Por qué mierda termino sintiéndome siempre como una?<br />
¿Por qué sigo decepcionándome?<br />
¿Por qué sigo permitiendo que me hagan daño?<br />
¿Por qué me sigo engañando a mi mismo aún cuando la verdad pasa por mi mente antes de ser confirmada?<br />
<br />
Supongo que quién es patético lo es siempre.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-87890812416136895612015-02-20T00:21:00.005+01:002015-02-20T00:21:41.028+01:00Ya te veo menos.Y ya lo estoy notando...Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-48533881197801725952015-01-18T23:57:00.003+01:002015-01-18T23:59:25.187+01:00Indirectas.Ella le mandaba indirectas.<br />
Él las cogía al vuelo, pero se empeñaba en pensar que lo que veía no era lo que realmente pasaba. Que no hacía más que ver lo que quería ver.<br />
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Él le mandaba indirectas.<br />
Le mandaba indirectas y se volvía loco pensando que no iban a ningún lado.<br />
Que no había nada que hacer.<br />
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Él le mandaba indirectas.<br />
Ella las cogía al vuelo, pero se empeñaba en pensar que lo que veía no era lo que realmente pasaba. Que no hacía más que ver lo que quería ver.<br />
<br />
Ella le mandaba indirectas.<br />
Le mandaba indirectas y se volvía loca pensando que no iban a ningún lado.<br />
Que no había nada que hacer.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-10857573133583732162014-12-14T14:32:00.001+01:002014-12-14T14:32:51.702+01:00Debería dejar de soñar despierto.Deberías dejar de estar en las nubes, que siempre pasa lo mismo.<br />
Parece que no te enteras de que al final siempre despeja el día. Las nubes desaparecen y te das cuenta de lo alto que te encuentras a la vez que coges consciencia del guarrazo que te vas a pegar.<br />
<br />
Y caes, por supuesto que caes.<br />
Quizá el tiempo de caída sea peor que el golpe en sí. Con esa presión en el pecho que apenas te deja respirar, el corazón acelerado y la cabeza saturada con un sólo pensamiento.<br />
<br />
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<br />
Y a fin de cuentas no soy más que un barco pirata podrido intentando llegar a buen puerto antes de hundirme arrastrando conmigo a mis queridos compañeros, los que siempre han estado conmigo, los que soportaron rayos y vendavales e incluso intentaron repararme en la medida de lo posible. Y por supuesto, intentando salvar el tesoro que protejo en mi corazón.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-1415179399895370402014-04-02T00:31:00.001+02:002014-04-02T00:31:14.208+02:00Pero pase lo que pase, sigo escribiendo hasta el borde.<span class="share-blog-txt" id="blog_content_60813945-50684946"><span id="yui_3_11_1_1396391257602_23934">Despertó
atado a una cama que desconocía, con los ojos rojos y más frío del que
podía soportar. Alguien le había puesto una vía en el brazo derecho a
traición, rompiendole una vena y provocando un moratón verdoso alrededor
de la aguja. Por el conducto que conectaba la vía con un frasco,
situado a cierta altura, corría un liquido trasparente, ¿sería suero?.
La etiqueta que tenía pegada el frasco resultaba ilegible. ¿Qué estaba
pasando? ¿Por qué estaba allí? ¿Estaba enfermo? En su mente se
arremolinaban mil ideas que no lograba que encajasen. Como piezas
mezcladas de distintos puzzles, nada tenía sentido.<br />Miró a su
alrededor, alguien se habia molestado en decorar la habitación como si
fuera la de un hospital, pero estaba claro que no estaba en uno.<br />La
habitación era luminosa y bastante amplia, no tenia televisor ni cuarto
de baño. En lo único que se parecía a un hospital era en el gotero, en
un viejo electrocardiógrafo que pitaba a su izquierda y algún que otro
instrumento más. Siguió el sonido del electrocardiógrafo y se encontró
con que tenía compañero de habitación. No lo conocía, pero el largo
silencio entre los infernales pitidos que inundaban la habitación le
daban a pensar que tampoco le quedaba mucho tiempo para hacerlo. En la
pared que tenía en frente habia un marco en el que, al estilo
coleccionista, dormían decenas de escalpelos de diferentes épocas.<br />¿Qué clase de lugar es este? Pensaba.<br />Su
cama estaba situada junto a la ventana, pero a través de ella, desde su
posición, tan sólo se observaba un cielo azul cyan por el que volaban
un par de... ¿Gaviotas?<br />Lo ultimo que recordaba era haberse sentado
en la silla de su cocina, trajeado y con su maletín listo para ir a
trabajar y a su mujer sirviendo un par de tazas de café. Siempre se
tomaban un café juntos antes de ir a sus respectivas oficinas.<br />¿Sería ella, de alguna manera, responsable de su situación? ¡Él no recordaba haberse puesto enfermo!<br /><br /><br />A
pesar de todo, no produjo sonido alguno en ningún momento. Ni gritos de
auxilio, ninguna pregunta de las que su mente ansiaba encontrar
respuestas... Nada. Tan sólo aquel intermitente pitido...<br />No por
mucho. Poco a poco empezaron a sonar leves pasos fuera de la habitación.
Pasos que fueron haciendose más sonoros progresivamente Alguien se
acercaba.<br />Estaba nervioso, tenía miedo, seguía sin recuperar la voz.
Estaba consternado. De repente, los pasos cesaron, el pomo de la puerta
giró y esta se abrió lentamente.<br />-Ah, veo que se ha despertado señor
García- Era un hombre, caucasico, estatura media y un par de kilos de
más. Su pelo, el que aún le quedaba, era canoso, pero no daba la
impresión de ser un hombre de más de 30 -Parece ser que no tiene ganas
de hablar, no se preocupe. El quirófano está listo. Está cerca, así que
mejor será que me encargue de anestesiarlo cuanto antes-.<br />Mientras el
hombre, vestido con bata de laboratorio, le cambiaba el frasco al
gotero consiguió medir sus palabras y pedir explicaciones.<br /><br />-¿Dondé estoy?<br />-¿No está claro, señor García? Está usted en un hospital.<br />-Esto no es un hospital.<br />-Ni usted es un paciente. Ni siquiera está enfermo.<br />-¿Por qué hay gaviotas fuera?<br />-Están mejor ahí que aqui dentro, ¿no?.<br />-Me refiero a qué hacen gaviotas tan lejos de la costa.<br /><br />Terminando de ajustar el gotero, esbozó una sonrisa, pero no respondió.<br /><br />-¿Qué me vais a hacer?<br />-Tranquilicese-
Respondió mientras empezaba a empujar la cama. A medida que se
acercaban a la puerta el pitido intermitente dejó de serlo- Todo acabará
muy pronto.<br /><br />Avanzaron por un par de largos pasillos. Ver las
luces de las lamparas pasar estaba ayudando a la anestesia. Cuando
entraron en la zona de quirofanos ya estaba medio dormido.<br />Pasaban
por más y más salas de quirofanos. Tan solo una cortina cortaba la
visión de algunos, en otros estaban operando sin tan siquiera correrla.<br />De repente el hombre dejó de empujar la camilla.<br />-Observa- dijo.<br />Adormilado,
miró a su alrededor. Habían parado justo al lado de un quirofano en el
que estaban operando. Pero, ¿por qué ese? Se fijó un poco mejor y vió
que estaban sacandole los organos y poniendolos en las tipicas cajas de
trasplantes.<br />Cuando volvieron a ponerse en marcha consiguió ver la cara de la persona a la que operaban.<br />-Violet- Murmuró -¿Qué... estáis haciendo... con mi mujer?.</span></span>Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-46270901355365719122011-02-14T02:42:00.000+01:002011-02-14T02:42:42.382+01:00Carta sobre una vida. Mi vida se está apagando, y paso los últimos días de mi existencia sentada mirando fijamente una mecedora vacía. Puede sonar triste, puede parecer incluso que chocheo y puede que más de uno lo piense, pero mantengo mi cabeza en mis trece, hasta el punto escribir esta carta, mis pensamientos incontados que solo cuando desfallezca y las aves de rapiña que son mis hijos vengan a arrebañar con los muebles y lo que quede de esta casa, lo que quede de toda mi vida, leerá alguien.<br />
En ocasiones, no me conformo solo con sentarme y simplemente mirarla, sino que no puedo evitar levantarme de mi asiento, dirigirme a ella, balancearla un poco y volver de nuevo a donde estaba sentada para verla moverse, lentamente y cada vez más despacio, hasta terminar parandose del todo, momento en el que vuelvo a repetir el proceso.<br />
<br />
Sinceramente, no sabría explicar la expresión que se me queda en la cara... supongo que se mezclará una sonrisa nostalgica con un toque de felicidad con unos ojos tristes medio caídos, eso claro, sin contar con mi pelo canoso, mis pómulos caídos y fofos y las bolsas que permanecen incansablemente debajo de mis ojos. Y justamente es por eso por lo que no puedo dejar de mirar esa mecedora, por esa cara bobalicona que se me queda, por todo lo que significa, por todos los recuerdos, por él. Sí, por él. Esa mecedora me une a él, <s>es</s> era su preferida, en ella pasó media vida viendo la televisión o conversando conmigo, ya que era un gran conversador. Y por supuesto, en esa mecedora estaba cuando le dió el infarto que acabó con su vida.<br />
Él, que decir sobre él... Padre magnífico de mis hijos, trabajador incansable a pesar de que abusaran tantas veces de él en la mina... ¡Dichosa mina!. Estoy segura que la mayoría de sus males eran a causa de las malas condiciones de esta... Poco más y podríamos decir que sus trabajadores más que eso, eran esclavos. Ingleses de negocios sin remordimientos ni conciencia... ¡Mala saña les entre a todos!<br />
Siempre nos ofrecía sus mejores sonrisas en los momentos más dificiles, por supuesto, desde su mecedora. Era un hombre ahorrador, sabía siempre administrar el dinero de forma que tuviesemos para todo lo que necesitabamos y además que sobrase un poco para ahorrar. Era pulcrísimo, le encantaba tener sus zapatos limpios, decía que el estado de unos zapatos decía mucho de un hombre. Se cuidaba el pelo con miles de potingues para evitar la caída y que siempre estuviese sedoso y brillante... Lo conseguía. Y tenía su traje de los domingos, aunque no fuese un hombre de iglesia, le encantaba maquearse. Sin embargo, a medida que el tiempo pasaba, cada vez se sentía más y más debil. Aunque su sonrisa nunca se apagó y siempre supo hacer reir a sus nietos cuando venían a casa, fue dejando atrás sus grandes manías, como yo solía llamarlas. En sus últimas ya no era capaz ni de balancearse en su mecedora. En esos momentos, con la voz más triste del mundo al odiarse a sí mismo por su dependencia de los demás, me decía en voz baja: “Cariño, me harías el favor de...”. Nunca le dejé terminar la frase. Sabía que terminaría de hundir su autoestima y era lo último que necesitabamos... Además, sabía que quería, le conocía bien después de toda una vida a su lado. Entonces yo, me levantaba de la silla desde la que le observaba en silencio, con los ojos medio caídos y la sonrisa pronunciada en los labios, me acercaba a él, y tras besarle en la mejilla, le balanceaba un poco y volvía a mi asiento, repitiendo el proceso cuando se volvía a parar.<br />
<br />
Y por eso sigo mirando a esa mecedora incansablemente, porque cada vez que la miro, le veo allí, sentado, con su mejor sonrisa en la cara, mirandome igualmente a mi. Por eso a veces, sin escucharle, me acerco a la mecedora y la balanceo un poco, sin darle el beso en la mejilla por miedo a que se esfume y no vuelva...<br />
Y aunque sé que él no está ahí, que es fruto de mi imaginación mezclada con mis recuerdos, no me importa, ya que de cierta forma le sigo sintiendo cerca, sigo sintiendole feliz como un niño y sigo maravillandome de su maravillosa sonrisa, que me alegra el día incluso después de fallecer.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-52922889641676445042011-02-10T21:00:00.000+01:002011-02-10T21:00:58.186+01:00Diario de un visionario más. Fecha 09/02/2037. Hace un día hermoso, qué ironía. El sol brilla aunque unas nubes amenazan con darnos más sombra de la que desearía. No sé que hacer, aunque no tengo muchas opciones, es esto o nada. Esto o esperar a que ocurra un milagro; milagro en el que por mi educación de ateo ferviente, no tengo mucha confianza. Tras mucho dudarlo, me decido. Al fin, doy el gran paso.<br />
<br />
Inconscientemente empiezo a contar, 102. Empiezo a notar como el viento se opone a mí a medida que voy cogiendo velocidad, 97, quizás no haya sido la decisión más acertada y esta sea la forma que la propia naturaleza tiene para hacermelo saber, como si intentase devolverme al punto de inicio, pero ya no hay vuelta atrás.<br />
95... 94...Mi velocidad aumenta exponencialmente mientras por mi mente vagan miles de pensamientos inutiles, hasta que un chip salta en mi cabeza, provocando que mi cerebro decida empezar a recordar lo más insospechado. 90. La primer imagen que se forma en mi cabeza es de mi infancia, más concretamente de una tarde en la playa con mi familia al sur de España, donde nací. Parecíamos tan felices... Mientras mi madre saca bocadillos y refrescos de una neverita azul, mi padre cuenta otro de sus chistes malos mientras mi hermana y yo no paramos de reir jugando con la arena.<br />
86... 80... 72... Este recuerdo se esfuma tan rápido como vino, dando paso a otro. Y así, uno tras otro llego a mi adolescencia. Vago por naturaleza, parece que la suerte me sonríe y la ley del mínimo esfuerzo hace efecto. Voy pasando curso por curso en el instituto sin estrujarme mucho los sesos y disfrutando del placer que resulta de los primeros amores. “Realmente he sido todo un Don Juan” pienso con media sonrisa pícara dibujada en los labios.<br />
63... 51... 48. Del instituto paso a la universidad, las mejores fiestas, las mejores chicas, las cervezas más baratas, los retos a chupitos... y los suspensos más impresionantes. Al final pude asentar la cabeza, ponerme en serio con todo y sacarme la carrera. Gracias a mí, ya que las horas y horas que pasé delante de folios, no me las quita nadie.<br />
43.... 39... 30. Otro recuerdo más aparece como un flash, mi emigración hacia un lugar mejor. Huyendo de la crísis en la que se hallaba sumida España, fijo mi objetivo en Londres. Mi ciudad soñada, mi ciudad predilecta. “Allí” pensaba, “allí nunca estará el futuro tan negro como lo está aquí”.<br />
28... 24... 20... 16. El siguiente recuerdo me refregaba mi error; 11 de la mañana, estoy leyendo el períodico Londinense gratuito de turno mientras me tomo mi cafelíto de medio día. Solía tomarmelo siempre a esta hora cuando trabajaba para esos snobs del tan famoso buscador de Internet. Ahora no trabajo, apenas nadie lo hace, y con apenas, me refiero a que sólo cobran un salario fijo los politicuchos de siempre. Es más, el café en estos momentos es un lujo para mí, he conseguido vender mi casa, recien pagada, y vuelvo a emigrar, ahora rumbo a New York. En el períodico se lee en el titular: “Último Ejemplar De Nuestro Periodico. El Gobierno Recorta Aún Más Los Gastos Públicos.” junto a otros títulares ya más vistos como “Cuarto mes sin Underground” o “Aumenta la inseguridad ciudadana. Londinenses se lanzan a la calle a robar para subsistir.”<br />
9... 8...7.. 6. Aún parece que queda algún recuerdo más, en este último me veo por fin feliz en NY, con familia, casa, perro y coche. No soy multimillonario, pero tengo una vida decente. Todo va bien.<br />
5... 4... Aún me da tiempo a sonreir con un fugaz pensamiento. NY, 1929. 3... 2... 1. Y por fin, todo se acaba.<br />
<br />
Así es. Esta es mi historia. La historia de como una crísis me persiguió por medio mundo, desde España, pasando por Inglaterra, hasta acabar a los pies del gran Empire State Building.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-43306995979486470712011-02-06T02:37:00.000+01:002011-02-06T02:37:42.325+01:00¿Y por qué no?¿Y por qué no volar? <br />
<br />
Desplegar las alas cual Ícaro y dejarlo todo<br />
deseando un destino mejor que el de éste...<br />
No, lo suyo se convirtió en ambición, quiso salir<br />
del laberinto, escapar de todas sus preocupaciones <br />
y del temido minotauro que cada vez se encontraba<br />
más y más cerca, ofreciendole una muerte segura...<br />
Pero al conseguirlo algo extraño perturbó su mente,<br />
quiso seguir subiendo al cielo con sus alas de cera,<br />
más y más arriba... quiso tocar el sol, siendo éste<br />
su perdición... <br />
Derritiendo la cera de sus alas, el ardiente sol<br />
condenó a Ícaro a una terrible caída proporcionandole<br />
la muerte que el minotauro no había podido conseguir.<br />
<br />
<br />
Yo no quiero acabar así, no lo permitiré.<br />
Me coseré mis propias alas, da igual cuánto sangre<br />
o qué insoportable sea el dolor... Todo me da igual<br />
con tal de abandonar todo esto, con tal de irme a<br />
otro lugar y empezar desde cero. Estoy cansado,<br />
cansado y harto de enmendar todos los pequeños errores,<br />
los míos, y los de todos los que me rodean. Es <br />
demasiada carga para mi. Lo siento, pero he de <br />
admitirlo. No puedo con todo esto.<br />
<br />
<br />
Al menos, me consuela soñar.<br />
Soñar con un futuro distinto a todo esto, en<br />
otro lugar... Cultura diferente, idioma diferente...<br />
Una vida diferente.<br />
Sí, mi propia suerte dió un pequeño giro dandome la<br />
oportunidad de saborear todo esto durante un poquito<br />
de tiempo... El suficiente como para enamorarme,<br />
el suficiente como para terminar de fijar mis ideas<br />
estúpidas... El suficiente para darme el corage y el<br />
valor necesario para ponerme en serio con todo.<br />
Claro que, sólo con todo lo que necesito terminar aquí,<br />
para abandonar el nido y volar hacia ese lugar de<br />
ensueño.<br />
<br />
<br />
Lugar de verdes parques kilométricos, lugar de<br />
tranquilidad y de alboroto, lugar de rojos autobuses<br />
de dos plantas y taxis negros... Lugar de lluvias constantes.<br />
Lugar que adoro y del que podría hablar durante años.<br />
<br />
<br />
Allí está mi futuro, cierto es. Allí es donde quiero vivir<br />
sin saber de nada más... Allí es donde quiero llevarte por<br />
si, al igual que yo, quedas prendada de su belleza y no<br />
necesite convencerte para que a la hora de abrir las alas,<br />
cierres los ojos... y me acompañes.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-50933876853044161822010-10-17T15:16:00.000+02:002010-10-17T15:16:27.823+02:00Diario de un Drogadicto Harto. Harto de mí mismo, de mis hábitos... de repetir cada noche la misma estupidez y llorar hasta quedarme sin lágrimas a la mañana siguiente. ¿Qué pasó? ¿Cuál fue el error?<br />
<br />
No se para qué me lo pregunto, lo sé de sobra... pero mientras por la mañana digo que lo voy a dejar, que ya no más, que esta sería la última vez... al anochecer mi propio cuerpo me obliga a salir de casa e ir hasta la esquina dónde el mismo chaval con chándal y con capucha parece que me está esperando, mirando hacia mi puerta... la conversación es breve... Tan sólo me pregunta“¿Lo de siempre?” y yo, recomiéndome por dentro, intentando luchar contra mi mismo en una batalla ya de ante mano perdida... tan sólo asiento con la cabeza. El chico se saca la mano del bolsillo de la sudadera del chándal sujetando una bolsita con un fino polvo blanco, yo saco la cartera, le pago y rápidamente escondo dicha bolsa en mi bolsillo derecho.<br />
<br />
Después, sigo con la rutina, vago por las calles hasta llegar al mismo bar de siempre, me pido una cerveza, que sin darme cuenta se convierte en dos... tres... Bebo para luchar contra mí mismo... mientras me mantenga aquí con la cerveza en la mano, observando como una chica corteja a un adolescente que, sin saber que realmente es una prostituta, le sigue el juego... observando al anciano que tartamudea a mi lado, pensando que en unos años yo mismo podría ser como él... observando estas cosas me mantengo alejado de las ansias por liarme un billete y meterme un par de rayas ahí mismo, sin importarme quién me vea...<br />
<br />
Resulta increíble, pero este método funciona, poco a poco voy compadeciéndome a mi mismo y se me va olvidando la bolsita de mi bolsillo... hasta que llega lo irremediable después de beber sin parar... necesito ir al servicio y mientras estoy metido en el cubículo del WC parece que una vocecilla me llama... una voz procedente de mi propio pantalón, una voz que cada vez se va haciendo más y más fuerte hasta que me duele la cabeza y no tengo más remedio que acallarla. Mientras me meto la mano en el bolsillo, parece que la maldita voz va apagándose dejando en mí tan sólo ansía por acabar con todo.<br />
<br />
Colocado, sigo bebiendo. Ya dejando a un lado las cervezas paso al Whisky doble con hielo. Y cuando ya estoy lo bastante mareado como para no acordarme del camino de vuelta a casa, salgo del bar y vuelvo al vagar por las calles... Cada mañana deseo no encontrar el camino, pero, maldita sea, no sé cómo, pero siempre consigo encontrarlo. <br />
Una vez en la puerta, llega el repiqueteo de las llaves que nunca quieren abrir, se temen lo que pasará después... Al entrar, ella se hace la dormida en el dormitorio, arropada en la cama, pero tan sólo simula estarlo, no puede dormir, no sabiendo que cuando la puerta se abra, volverá a repetirse la misma mierda... lo mismo que se repite todas las noches; la puerta se abre y entra un demonio... un demonio que profiere gritos e insultos hacia la persona a la que juró amor eterno hace tan sólo dos años, y como tal bestia entra en el dormitorio, en el que su mujer, preciosa a pesar de los moratones y el labio hinchado, no puede contener las lágrimas ante aquello, y al entrar, vuelve a marcarla a golpes para terminar cayendo en redondo en la cama, dejándola a ella la noche en vela llorando... hasta el amanecer, cuando yo, la bestia, el demonio, el mismo cabrón que no se merece al ángel que tengo en casa... me despierto y lloro, relevando a la mujer a la que sólo amo desde el amanecer hasta el anochecer.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-62071169430338235642010-09-30T05:13:00.000+02:002010-09-30T05:13:12.073+02:00Y desesperado, sigo buscando sin descanso Me declaro oficialmente desesperado.<br />
<br />
<br />
Desesperado por reír, por correr, por saltar, por jugar como en aquél entonces... pero todo cambia.<br />
Ya ni el desorden propio de mi cuarto me es acogedor, tan sólo un profundo sentimiento de malestar me oprime y sólo me deja ganas de gritar, lo cual es más irritante cuando todos duermen.<br />
Por eso escribo, por despejar mi perturbada mente cuando cientos de voces chillan dentro de ella, cuando esa necesidad por gritar impera por mi ser, sin embargo, aquello a lo que suelen llamar musa parece abandonarme y, por más que la busco, no parece haber dejado el mínimo rastro.<br />
Mi musa, sería difícil decir con exactitud qué o quién es mi musa, durante muchos años ha pasado de ser la ira, la frustración, la angustia que sentía en aquellos momentos ha otros sentimientos más placenteros... cómo no, el amor... cuántas veces no habré escrito sobre los vaivenes de tan hermoso y profundo sentimiento, y también pasando por aquellas personas amadas. <br />
Pero, ¿y ahora? Ahora mi musa no aparece y me veo desesperado, desesperado por reír junto a ella, por correr a buscarla, por saltar mil y un obstáculos para encontrarla y entretenerme entre las infinitas caricias que nos depararían juntos, jugando con las palabras para crear vida donde tan sólo hay tinta. Sin embargo, mi musa es caprichosa, actúa como el aire, viene y va... nunca permanece parada en un sitio fijo, eso la alteraría, es como el aire, viene y va, pero siempre deja constancia cuando pasa por tu lado y te silba al oído... Es entonces cuando la tienes que atrapar, es entonces cuando un papel en blanco, misteriosamente cambia a estar lleno de palabras en un idioma que muchas personas son capaces de leer, pero pocas de entender realmente, como los lamentos de un condenado a muerte en sus últimos momentos, encerrado en una celda de una cárcel extranjera, unos lamentos que muchos oyen, pero pocos escuchan, lamentos que aseguran que es inocente cuando quizás, realmente no lo sea, y ese sea su lugar...Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-34352982909863927742010-09-22T23:32:00.000+02:002010-09-22T23:32:22.899+02:00Como un niño ante una puerta con mirilla. Y por fin, llegó el momento que ansiaba... La siguiente entrada que os disponeis a leer es la última publicación en el blog de Tuenti, lo cual significa que es la última vez que hago un copia y pega, la última vez que nombro a la dichosa red social, que me van a terminar denunciando por derechos de autor y la última vez que leeis algo que llevaba ya algún tiempo escrito. A partir de aquí, todo será novedoso, bueno no, todo no; el escritor seguirá siendo el mismo y seguramente rondará los mismos temas, aunque posiblemente haya alguna que otra sorpresa... Sea como fuese, la siguiente es una entrada de la que me siento orgulloso, una entrada que, realmente, no se de dónde salió; una tarde dije, tengo que escribir algo que se titule tal, y así fue, al día siguiente puse el nombre del título, y me puse a escribir lo que, como siempre, me iba dictando una vocecilla en mi cabeza, mezclada con la vocecilla que grita en mi corazón.<br />
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Como un niño ante una puerta con mirilla. Aug 12 at 01:53<br />
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Encerrado, rodeado de cuatro paredes.<br />
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Con algo tan simple como cruzar una puerta para acceder al mundo que desea... pero dichosa la puerta, que tiene un mecanismo que no consigue llegar a entender para abrirla, puede que este cerrada con llave, y ni siquiera sepa dónde la guarda... Se perdería tras meterla en aquel bolsillo del pantalón azul, aquel que ahora, cuando se mete la mano en el bolsillo, atraviesa la tela por el enorme agujero que tiene... o quizás simplemente ronde por alguna esquina de esas cuatro paredes, que es su propia vida, que le atemorizan, le privan de libertad, le obligan a ser lo que es, sin posibilidad a salir al exterior.<br />
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Lo peor llega cuando se da cuenta de que la puertecita que le separa de todo lo que quiere tiene una mirilla, una pequeña abertura por la que puede contemplar todo aquello que hay fuera de su mundo, y que, aunque esta mirilla queda demasiado alta para él... siempre encuentra alguna silla, caja o juguete en el que subirse para poder observar a aquellos niños más agraciados que han conseguido descifrar el mecanismo de la puerta que les separaba de la felicidad. Niños corriendo, jugando, saltando a la comba, riendo en prados verdes, sin peligro alguno, sin tristeza de ningún tipo, sin la oscuridad de aquellas paredes sin ventanas por la que sólo la luz que se desliza por la abertura provocada entre el suelo y la puerta ilumina debilmente el habitáculo permitiendole ver de si mismo, al igual que del resto de las cosas un contorno sombreado... Y aunque sigue sin conseguir desbloquear esa puerta... sigue sin poder evitar mirar por aquella mirilla, con cierto grado de masoquismo.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-68341588291590801082010-08-25T16:38:00.000+02:002010-08-25T16:38:09.495+02:00Una pequeña historia londinense... En primer lugar, me gustaría pedir disculpas a todo aquel que lea esta entrada y no sepa Inglés... ya que no he considerado traducirlo debajo a nuestro idioma.<br />
¿Por qué esta en Inglés? Fácil, adoro ese idioma al igual que me encantan otros tantos y siempre he querido escribir alguna historia en Inglés, además de que quería comenzar esta nueva "temporada", como me atrevo a llamarla, con algo un poco más especial.<br />
Profundizando un poco en la historia, trás haberme disculpado, solo comentar que no tiene título, o mejor dicho, no tiene un título apropiado... la escribí una madrugada de Enero de este mismo año, y la publiqué la noche del día siguiente, y que, como la mayoría de mis textos, es una historia de amor que probablemente gustará a más de uno. Para terminar, tán sólo comentar que son bienvenidas todas las críticas, de este o cualquier texto, y que para este en particular, si alguien observa algún fallo, estaría agradecido en que me lo comunicaran. Gracias.<br />
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lalalala. Jan 22 at 22:37<br />
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We both were taking a walk together in Hyde Park that afternoon. Everything was going perfect, the day was dying with the sunset shining in her pretty brown eyes... Wow I'm like hypnotized by them... but, anyway... the best part of that was... that I was walking next to her...<br />
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I looked her, she was smiling, but... I could see it clearly... she didn't seem happy. Undoubtedly, something was wrong and I knew what was the matter quickly. We had discussed it lots of times before, but I couldn't resist the temptation to tell her again what was on my mind...<br />
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-Hey darling- I said- Take a look! We're in London! I know... it's not the city of love, that one is Paris, but I don't care at all! Actually, I don't care absolutely anything, but just two little things which are being with you all my life long, and making you happy, just that you were everyday happier than the day before... I don't care about money... if I have to live under a bridge someday, I will! and... if I seem sad doing that, be sure it's because of you... Because you should live all your life in the best of all the England's castles, not under a smelly bridge! Dear... you know what I'm trying to say you... at least... I think you know... I've tried to said that so many times before... and I've never been able to do it as well as I wanted... I don't want to spoil it all... On the other hand, as you know, I've not got a job yet, and though I'm looking for it desperately... I can just offer you an uncertain future... anyway, if you stand by me... I won´t disappoint you... I promise... Because I can say to you that two magic words in eight languages... but I prefer showing it to you my way-Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-11074949567413820872010-02-27T16:50:00.002+01:002010-02-27T17:04:09.742+01:00Ante todo...PoesíaYa hace una semana desde la última vez que actualicé este blog, creo que me esta ganando la perrez una vez más este combate, pero nunca dejaré que gane la batalla... Puede que no publique entradas diariamente o cada dos o tres días como hacen muchísimos usuarios de esta página tan curiosa, pero... no pienso dejar de publicar en los ratos libres que tenga, cuando me sienta inspirado, fílosofico, meloso... en fin, siempre que tenga ganas de escribir un poco. Una vez más, como es costumbre ya... os dejo con una entrada de mi abandonado tablón de Tuenti... creo que le hago demasiada publicidad... no se en cuantas entradas he mencionado ya el nombre de esa red social... tendré que dejar de hacerlo.<br />Esta vez... y acercandonos poco a poco al fin de entradas para copiar y pegar... os dejo con una entrada, que publiqué el 6 de diciembre del año pasado... al escuchar un comentario que me dejo en fuera de juego, como se suele decir coloquialmente, tras explicar mi situación, me desvié un poco de tema, debido a una persona que se me pasó por la mente al hablar sobre ese tema, una persona que cada vez iba pasando más y más por mi cabeza... hasta el punto de que ya no sale de ella...<br /><br /><br />ñeñeñeñe. Diciembre 6, 2009 at 21:28<br /><br />Como siempre, vuelvo a mi escritura como medio de expresión... me hallo un poco anonadado ante algo que he escuchado hoy mismo, y no puedo hacer otra cosa que dar mi opinión. Yo, lector compulsivo, psicópata devorador de libros ya estén escritos en prosa como en verso. ¡No puedo llegar a entender como alguien puede llegar a decir que no le gusta la poesía! No cabe en mi cabeza por una sencilla razón, ¿Qué entiendes por poesía?. No contestes aún, es una pregunta trampa, no vale responder nada relacionado con esos libros que han escrito muchos grandes de todas épocas rimando algunos versos y cargándolos de recursos estilísticos... No... la poesía no son esas estrofas plasmadas en papel desde hace siglos, la poesía no está escrita siquiera. Poesía es todo aquello que es tan bello que te ciega de su propio brillo, aquello que te hace desmoronarte y temblar como si ante la misma muerte te encontrases, pero ni por asomo del mismo miedo, poesía es aquello que te transmite infinidad de sentimientos, sentimientos que adoras tener, y que no sabrías que serías sin ellos... que es poesía sino una mujer especial para ti o una persona a la que amas con locura?. Es más, habría que estar loco para no amar la poesía.<br />Por otra parte, hay muchos tipos de personas, es mas son muchísimas las personas que a lo largo de mi vida han querido hundirme a toda costa en lo mas profundo del cieno, personas que han estado pendiente a cada uno de mis errores, para difundirlo, agravarlo, y no dejarlo caer en el olvido. Y, cierto es también que son muy poquitas; una ínfima parte de todas las personas que me han dicho "hola" en algún momento, las que me sacan virtudes de donde ni yo mismo las veo, es más, se cuentan con una mano y me sobran dedos las que me han dicho que soy muy bueno con ellas, me han puesto algún mote cariñoso como "peke" o "beibi" o con las que han sobrado las palabras para decirlo todo, pero justamente, esas personas que me tienen en tan buena estima, son a mi parecer, muchísimo mejores que yo, ellas dieron un paso que muchos no darían nunca. Encontrarse con un chaval con pulseras, collares y demás complementos con pinchos de hasta 6 cm; ver a un chico, que viste única y exclusivamente de negro y va con botas que le hacen ser 4 cm más alto por lo menos y en vez de catalogarlo de bicho raro, freak y no acercarse por su propia reputación, han decidido conocerle, hablar con el, crearse un huequecito en su corazón y no salir nunca. Son tan buenas, como para no importarle el aspecto de un amigo, e intentar ver que tiene por dentro. Y no solo por eso, si no por como me tratan, como me hablan, como me hacen sentir... esa adicción que tengo... que si no hablo durante un solo día con ellas, las hecho infinitamente de menos... y mi propio pecho se comprime por un vació creado por su ausencia. Y cuando hablo de estas personas, me doy cuenta de que siempre hay una que esta por encima de las demás, una de quien estoy mas encariñado... y ahora, tengo miedo...Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-10531317185482518622010-02-17T00:00:00.000+01:002010-02-17T00:42:41.416+01:00Un pequeño cambio.Y por fin, y ya escrito en minúsculas mi primera reflexión un poco más seria de un tema que considero predilecto, el amor... En este caso, un poco orientada al sufrimiento y dolor de aquel que es abandonado, sobre qué se podría hacer con un corazón roto, que no deja de hacerte más y más daño.<br />Quizás, este texto sea del que más alabanzas habré recibido de parte de mis poquitos lectores, en su inmensa mayoria del género femenino, siempre con un poco de incredulidad de mi parte... al parecer es cierto eso que dicen... eso de que a ningún escritor le gusta su obra... pero bueno, los únicos que deben catalogar una obra como buena o mala, son los lectores; lectoras en mi caso.<br />Como siempre, vuelvo a actualizar este blog en los momentos más inadecuados... durante un día de jaquecas, un día previo a algún exámen, o simplemente, a horas intempestuosas para un alumno medianamente decente... claro está, ¿Cuántos estudiantes quedan en este país que sean medianamente decentes? Me explico, no quiero que ningún estudiante, de ningún nivel, se me lance a la yugular acusandome de llamarles malos estudiantes, simplemente... quedan muy pocas matriculas de honor en este país... y las que queden, o los que tengan notas altas, muy probablemente no se acuesten a la una de la madrugada, para levantarse a las siete en punto.<br />Yo, como siempre, perdiendome por los cerros de Úbeda a la hora de escribir... no me alargaré más, y os dejo directamente mi reflexión.<br /><br /><br />Vuelvo al ataque! MY NEW LIFE'S BEEN WAITING TOO MUCH Octubre 25, 2009 at 02:18<br /><br />Ahhh el amor, ¿Podrá haber sentimiento con mas contraste? Creo que no hace falta que me explique, seguramente aquel que lea esto lo habrá sentido alguna vez, o si no... seguramente algo parecido con resultados más... por decirlo así, suaves.Amor, amor... Sentimiento que puede llevar al éxtasis a algunos, cuando es un amor real... y correspondido; Sentimiento que puede hacer derrumbarse y ahogarse en lagrimas al más fuerte y duro del universo, si este no es correspondido o simplemente es traicionado y abandonado... Sentimiento que se produce, científicamente, por una estimulación en ciertas partes del cerebro, pero que el ser humano, romántico por naturaleza, prefiere creer que es producido por el corazón, ya que cuando nos enamoramos, y estamos cerca de esa persona amada, este late como si se fuera a salir por el pecho; ya que sin su persona amada, el ser humano cree morir... y el dolor y la angustia producida por el desamor comprime el pecho de tal manera que parece que es nuestro corazón el que duele...<br />Pero dejemos la ciencia por un momento, y hablemos una vez más, metafóricamente. Solo puedo decir...¿Qué es el corazón sino la figurita de cristal más bella que poseemos los seres humanos?Una figurita diferente para cada ojo que la ve, trasparente para unos y un poco mas opaca para otros... cada una distinta y a la vez iguales, cada una hecha de un cristal propio, que puede ser más o menos resistente, opaco, y capaz. Figurita de una chica con la cual un soñoliente chico sueña, figurita que, regalamos sin elegir la persona destinataria, aún a riesgo de que nos la devuelvan rota... figurita que al ser regalada a alguien, se desea con todo el alma que ese alguien, te regale la suya, si es necesario seduciendole. Pero, hay que tener presente que es cristal a fin de cuentas, y que, si alguien te ha regalado su figurita y no la cuidas, golpe tras golpe irá agrietandose hasta que, por desgracia se rompa. ¿Que hacemos una vez ROTA? Si alguien te rompe el corazón, nos volvemos aquel pequeño nene al que se le ha roto su primer juguete, y este era su favorito. Nos reducimos a llantos que no cesan en meses y que no cesarán hasta que alguien nos cuide, nos mime, nos quiera... pero el corazon... seguira roto.<br />Amigo mío que me estas leyendo, si aún sigues leyendo, estoy seguro de que, a tí, también te han roto el corazón como me lo rompieron a mí, y como yo he roto sin darme cuenta. Seguramente, no sabes que hacer con esos fragmentos de cristal, que has vuelto a guardar y que te causan las mismas profundas heridas que me causan a mí. No te desalientes aún, secate las lagrimas que todo tiene solución en esta vida, solo tienes que ser fuerte, ya que el camino que tienes delante, si lo aceptas, te va a doler y a hacer llorar cien veces mas fuerte que el que as recorrido. La solución es, armarte de valor, y forjar de nuevo la figurita, ¿Cómo? te preguntarás; si es de cristal, no puedo pegar los trozos como si nada. Te doy la razón, si pegas los trozos al mínimo golpe, volverá a romperse... pero aquí viene el paso más doloroso, siempre puedes fundir el cristal... te va ha arder el pecho y vas a desear no seguir respirando, pero cuando ese cristal fundido, enfrie y tome la forma de otra figurita, sino mas bella igual que la anterior, sabrás que ha valido la pena, ya que esa figurita esta hecha del mismo cristal que el anterior, es decir, tiene la misma experiencia que la rota, ya no cometera los mismos errores, pero es nueva, volvera a aguantar golpes como la anterior, y sabra cuando debe tomar una decisión para solucionar los problemas, ya que a fin de cuentas, no es tan inocente como el cristal anterior, ya que en todo proceso de renovación (por llamarlo así) siempre hay algo que se pierde.Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4024167752479889880.post-88808705118907579242010-01-29T22:16:00.000+01:002010-01-29T22:40:50.173+01:00Introducción. ¿Qué tal unos primeros pasos?Y aquí me presento, aunque ironicamente no tengo pensado decir quién soy, al menos por el momento. A lo que me refiero, es que después de cansarme un poco de escribir en la tan conocida red social en la que todos nos hayamos viciados, Tuenti, he decidido escribir en algo un poco más... no serio... ya que a primera impresión este sitio esta lleno de todo tipo de gente y blogs... sino un poco más dedicado a esto de escribir sobre algún tema en específico y no a relacionarse entre sí... aunque también sirva. Para terminar... solo debo admitir que mis primeras entradas no serán muy novedosas... sino que publicaré las entradas que decida de mi espacio personal de Tuenti que ya haya escrito posteriormente.<br /> Hasta aquí, me despido por esta noche. ¡Ya daré noticias pronto!Realupperhttp://www.blogger.com/profile/12561920165358229464noreply@blogger.com0